Por Angie Gomez Lippiatt
“¿No entiendo cómo puedes cocinar sin medir?”, me preguntó mi esposo el pasado Día de Acción de Gracias, mientras me preparaba para la cena de la noche. Esta es una pregunta que me han hecho más de unas pocas veces, ya que he serpenteado a través de mis esfuerzos culinarios.
Al crecer, puedo recordar las bonitas tazas medidoras de mi mamá y sus parientes, las cucharas medidoras, colgando ordenadamente y libres de polvo en ganchos que mi padre había instalado. Eran decoración de cocina y nada más.
Ni mi mamá ni mi Nana Juanita midieron nada.
Crecí viendo a mi mamá medir todos los ingredientes solo por vista, ¡y los resultados finales siempre fueron deliciosos! Mi mamá siempre afirmó ser una cocinera horrible, y estoy segura de que puede haber habido un plato o dos que la traumatizaron, junto con los que comían dicho plato, ¡pero de improviso no puedo recordar nada malo!
Mi mamá creció en una zona muy rural en México, donde todo se cultivaba orgánicamente; plantas y animales por igual. Aprendió métodos muy básicos para cocinar comidas, y nada requería medición. Todo fue medido por “pruebas de saboreo”. Creció asando chiles en un comal, hirviendo frijoles en una olla de barro y horneando afuera, en un horno de barro de cúpula. No se midió nada.
El nixtamal utilizado para hacer masa para tortillas, cultivado y cosechado por mi abuelo materno en las Milpas, estaba sentado en cubos galvanizados, junto a la puerta; Verías cubos cubiertos de tela de nixtamal empapados en cal, esperando ser llevados al molino para moler y convertirse en masa. No se midió la cal utilizada en la ebullición y el ablandamiento del maíz seco. Mi Papa Kiko (así es como llamábamos a mi abuelo) usaba una taza de hojalata para sacar el polvo de cal del saco grande. Básicamente miró la cantidad de cal que vertería en el maíz. Los ingredientes del globo ocular eran como una tradición familiar, supongo. . .
Diciembre es la temporada de la Gran Tamalada, donde mi familia se reunía para hacer… ¡Tamales! La masa parecía interminable, el fregadero de la cocina estaría lleno de hojas de maíz, bañándose en agua tibia para ablandarse, y la música era alta. Una Tamalada en particular se destaca en mi memoria. Tanto mi mamá como mi Nana estaban tomando tragos rápidos de vasos muy pequeños. Me hace sonreír, sabiendo ahora, que estaban tomando tragos de tequila, mientras extendían la masa sobre las hojas de maíz, riendo y haciendo un desastre. Fue bueno verlos pasar un buen rato.
Me levanté de donde me habían dicho que me sentara y observara, y comencé a contar los tamales que estaban puestos en la olla para cocinar al vapor, cuando mi Nana me pidió que dejara de contar.
“Niña por favor, no se nessesita contar, es mala suerte y nos van a salir menos”. Aparentemente es mala suerte contar cuántas docenas se hicieron. Hasta el día de hoy, no cuento cuántas docenas de tamales, galletas ni nada, no quiero terminar con menos. Supersticiones tontas lo sé, pero me gusta pensar en ellas como tradiciones familiares.
Cuando mi mamá preparaba su masa, puedes apostar que yo estaba cerca. Observé atentamente cuánta masa harina se vertió en el enorme tazón de mezcla. Polvo de hornear, sal, caldito y por supuesto manteca, el especial comprado en el mercado de La Morenita, por la avenida Cypress.
Observé y aprendí.
Mi mamá me dejaba probar la masa. Su salinidad granulada quedó impresa en mi memoria. Pruebas de saboreo. Todo fue probado a la perfección y ninguna cosa se midió con precisión. Y me acordé de todo.
Así que este diciembre, el 17 para ser exactos, tendré mi Gran Tamalada en mi casa. Mi hija, mi mamá y mi nieta me acompañarán. Le pediré al espíritu de mi Nana Juanita que me guíe, mientras preparo mi masa, salsas y chile rojo de cerdo, todo sin medir. Pruebas de saboreo. Me gusta cómo suena eso.
Y… Nunca contaré cuántos tamales se han hecho.
La tradición continúa.
Angie Gomez Lippiatt es una escritora emergente que contribuye con el San Fernando Valley Sun/el Sol